跟人交流。
王哥：到了没？
沈闻璟摁熄了屏幕。
所有线索串联起来，指向了那个唯一的、最离谱的答案。
他死了。
然后，他穿进了自己死前看的那本小说里。
成了书里那个和他同名同姓的炮灰背景板。
沈闻璟向后靠在座椅上，闭上眼，喉咙里溢出了一声很轻的笑。
小说里的情节居然真的能发生，还是在他自己身上。
他没有惊慌，也没有狂喜，内心平静得可怕。
或许是那颗病了二十多年的心脏，让他早就习惯了接受任何命运的惊喜。
就在这时，一股不属于他的情绪和记忆，如同潮水般涌入他的脑海。
那是一种深入骨髓的疲惫。
一场接一场的饭局，对着一张张油腻的脸赔笑，为了所谓的人脉和资源，被经纪人当作工具推来搡去。
被画廊压价，被前辈打压，被现实磋磨。
日复一日，永无尽头。
这个身体的原主人，那个书里的沈闻璟，顶不住了。
他只想安安静静地画画，却被卷入无法挣脱的漩涡。
他太累了。
累到连挣扎的念头都生不出来了。
一股微弱的意识在他脑海里飘荡，像一缕即将熄灭的烛火。
好累
不想再这样下去了。
自由
如果是你的话拜托了
那缕意识在留下最后几个字后，就彻底消散了。
像一滴水融入大海，再也找不到痕迹。
原来是这样。
原主不是死了，是主动不干了。
他用自己的退场，换来了沈闻璟的登场。
将这具疲惫的身体和未来的人生，托付给了他。
沈闻璟睁开眼，窗外的阳光正好。
他能感觉到血液在温暖的血管里流淌，能听到心脏强健有力的跳动。
健康。
这是他上辈子求神拜佛都得不到的东西。
他抬手，再次摸了摸自己的胸口，感受着那份踏实的存在感。
过去的沈闻璟已经死了。
死在了那间冰冷的病房里。
现在活着的，是书里的沈闻璟。
他看