的哀嚎还没来得及飘远，就被涌来的民众的唾骂碾成了碎末。这些被钉在“叛徒”耻辱柱上的人，连阴沟里的鼠蚁都绕着走，正当他们在绝望里摸索时，却见黑衣人如毒蛇吐信般，从巷尾阴影里递来一支泛着冷光的橄榄枝。
黑衣人递来的“帮助”，总裹着层甜腻的蜜糖。那些鸽卵大的药丸在锦盒里泛着幽蓝幽蓝的光，像淬了毒的星辰，谁要是受不住诱惑吞下去，不出三日，一身硬功夫便成了别人手里的提线木偶。哪怕是曾一拳打碎过青石碾的江湖硬汉，此刻也得弓着背，眼神发直地听人使唤，让跪就不敢站着，让笑就不敢皱眉，活脱像被抽走了魂的皮影，连摇尾乞怜时嘴角的弧度，都得跟着那根无形的线动。
黑衣人就站在廊下看，指尖转着枚玉扳指，眼底凉得像深冬的井水。那些冲在前面的邪教徒在他眼里，连磨钝的刀都算不上，顶多是用过即弃的草纸——昨夜巷口那个被卸了下巴的教徒，尸体还没凉透，他路过时连眼皮都没抬，只嫌血污脏了他的云纹靴，吩咐随从“拖远些，别污了地界”。
可邪教徒心里跟明镜似的。每次屈从着跪下时，指甲都深深掐进掌心，血珠顺着指缝往下滴，滴在青砖上洇开小朵的红。他们咽下去的哪是药丸，分明是烧喉的烈酒，每一口都烫得五脏六腑疼。活着的念头像石缝里的野草，哪怕被踩进泥里，根须也照样往深处钻——夜里躺在草堆上，他们常盯着帐顶的破洞看，心里的火能烧穿帐篷：等哪天这线断了，拼着同归于尽，也得把那些黑衣人拖进火里，让他们尝尝骨头被烧裂的滋味。
而催生这些的土壤，早就在江湖的暗渠里沤了百年。漕帮的船运单子上，明着写的是“瓷器茶叶”，夹层里藏的却是私盐和兵器；知府衙门的后墙根，每到三更就有黑影鬼祟地递银子，换来的通关文牒上，盖着鲜红的官印，却沾着说不清的血；就连少林寺的藏经阁，暗格里都藏着给魔教输送药材的账册，泛黄的纸页上，“慈悲为怀”的匾额在外面发着光。
那些朱门高墙里的达官贵人，后宅总有扇不上锁的暗门。门后可能是堆满金银的密室，也可能是绑着活人的地牢——前几日城西王御史家的暗门被撬开时，里面竟锁着三个被拐来的孩童，而王御史正坐在太师椅上，用孩子的哭声下酒。大门派的族谱更不必说，光鲜的宗训旁边，总有些墨团遮不住的字，或是“灭门”，或是“构陷”，墨迹黑得发黏，像没擦净的血。
这世道的利益集团，就像老榕树根，在地下盘根错节，表面看是郁郁葱葱的好景致，底下早