剑尖悬在半空，没有落下。
可那截断裂青铜剑上的倒影，却在陆渊话音落下的刹那，猛地一颤。不是回应，而是恐惧——它第一次，从那双染着银河碎光的眼里，看到了不属于“宿命”的东西。
陆渊没动。
他仍立着，脊椎如剑，锁链缠身，万千“自我”在耳边低语，劝他认命，劝他归顺，劝他成为天道手中最锋利的一把刀。
但他忽然笑了。
不是讥讽，不是癫狂，而是一种看穿戏台后的轻松。
“你说我是容器？”他声音不高，却像凿穿云层的雷，“那容器装的，就一定是水吗？”
话未落，体内九厄剑猛然一震。
不是回应他，而是被某种外来的力量牵引——自大陆深处，自山野田垄，自边陲孤城，自幽谷村落，无数点微弱的金光悄然升起。它们不显于天象，不入修士法眼，却真实存在。
那是愿。
农夫跪在干裂的田埂上，祈一场雨；孩童缩在破屋角落，求一夜安眠；老者握着枯瘦的手，盼多活一日。没有修为，没有神通，只有最原始、最笨拙的渴望——活着，自由地活着。
陆渊左眼银河纹路骤然亮起，这一次，不是看法则，不是看命运，而是“听”到了众生心头的低鸣。
他看见了。
不是用眼，是用剑。
九厄剑柄微微发烫，像是被亿万只手同时触碰。那些金光顺着他的经脉逆流而上，不被天道拦截，不被规则排斥——因为它们本就不属于“规则”。
它们属于人。
属于凡。
属于被天道视为蝼蚁，却从未停止仰望星空的——众生。
剑柄中央，一点微光凝聚，缓缓展开，竟浮现出一片微型大陆的投影。山川是愿力勾勒，河流是执念流淌，城池是信念堆砌。没有神殿，没有天门，只有一片片炊烟袅袅的人间。
陆渊低头看着那投影，忽然觉得好笑。
“你说我是你造的壳？”他轻声说，“可这壳里，现在装的是他们的梦。”
话音落，九厄剑发出一声清鸣。
不是独鸣，而是共鸣。
自云州边陲，一老农在田头无意识地用拐杖划地，竟画出一道与九厄剑纹相似的裂痕；北荒雪原，牧童吹笛，笛声忽转剑吟；幽冥渊底，囚徒在石壁上刻下“不跪”二字，指尖血痕与剑脊纹路隐隐相合。