这个名字本身就带着某种分量，
“他是前清时候就传下来的‘讯鸽行’的尾子，玩了一辈子鸽子。可老人们都说，他那双眼，看的不是鸽子，看的是道儿。
谁家的买卖，哪条路能走，哪条路是死的，他心里都有一张活地图。找他，兴许能把这张鬼画符给解了。”
与此同时，废品站分拣区的办公室里。
王大军正坐在他那张宽大的老板椅上，手里拿着一块崭新的白色棉布，小心翼翼地、反复地擦拭着一只修复好的青花小罐。
灯光下，那小罐的青花发色幽蓝，釉面温润，仿佛一汪沉静的秋水。
他办公室的门开着，几个心腹手下正站在门口，一脸谄媚地听着他吹嘘。
“看见没？这叫手艺！”王大军将小罐举到眼前，眯着眼欣赏，语气里是掩饰不住的得意，
“总公司新派来的那位领导，听说是从国外回来的，大雅之人！就懂这些玩意儿的价值！”
他“哼”了一声，用棉布的边角轻轻弹掉一粒看不见的灰尘。
“我已经托关系搭上线了。
等那位爷一到，我把这宝贝献上去，他老人家一高兴，我王大军，就能从这破烂站，调去总公司到时候，吃香的喝辣的，再也不用闻这身臭机油味儿了！”
天色大亮。
城南信鸽市场，是这座城市肌体上一块陈年的烂疤。
空气中，鸽子粪的腥臊味、劣质烟草的呛鼻味、还有各种早点摊子飘来的油腻香气，混杂成一股让人作呕的、独属于市井底层的味道。
鸽笼层层叠叠，成千上万只鸽子“咕咕”的叫声汇成一片嘈杂的海洋。
男人女人们操着南腔北调，为了一只鸽子的品相或者几块钱的价格争得面红耳赤。
庄若薇和瘸腿李穿行其中，像两滴汇入浊流的清水，与周遭的一切格格不入。
在市场最深处，一个最不起眼的角落，他们找到了那个茶摊。
几张油腻的矮桌，几个掉了漆的板凳。一个干瘦的老头，正坐在一个马扎上，手里拿着一个水瓢，慢悠悠地给笼子里的几只白鸽喂水。
他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，眼睛半睁半闭，仿佛对周围所有的喧嚣都充耳不闻。
他就是陈八爷。
瘸腿李深吸一口气，脸上堆起笑，一瘸一拐地走上前，从兜里掏出半包好烟，递了过去。