抖，像初春解冻的河面，冰层下的水流在悄悄涌动。他左手虎口处还留着练剑时磨出的老茧，那是十年前师父手把手教他练“流云十三式”时留下的，如今却握着一把不属于自己的刀，刀鞘上刻着他从未认过的徽记。
对黑衣人的恨，像埋在冻土下的火种，被冰雪压了太久，连他们自己都快忘了。可每当夜深人静，摸到腕间那道被黑衣人首领烫伤的疤痕，那火种就会“噼啪”一声，窜起细小的火苗，燎得心口发疼。但他们对邪教的恨，却是燎原的野火，烧得五脏六腑都在发烫——那些披着道袍的豺狼，当年笑着递来“入门帖”，转身就放火烧了清风剑派的牌匾；摸着他的头说“以后就是自己人”，转头就把他爹娘绑在柱子上，逼他亲手喂下第一颗毒药丸。是那些人，亲手将他们推进了这不见天日的深渊。
如今，他们混在黑衣人堆里，活得像扎在田里的稻草人。风一吹就晃，雨一淋就散。有人曾是江南“听雨阁”的少阁主，当年在画舫上弹琵琶时，指尖能弹出三月的桃花雨，如今指尖只剩握刀磨出的硬茧，连琴弦都认不出了；有人是“铁剑门”的独苗，爹临死前把家传的剑谱塞给他，说“别丢了祖宗的脸”，可现在那剑谱早被他藏进了墙缝，连翻看的勇气都没有——怕一翻开，就想起爹死在自己面前时，眼里的失望比刀伤还疼。
他们都成了没了棱角的石头。被岁月磨，被毒药蚀，被无形的线绳牵着，眼神空洞得像蒙尘的铜镜，照不出人影，也映不出月光。这次被推出来充数，不过是黑衣人手里的幌子，打起来时往前冲，败下来时当垫背，连死了都不知道该刻个什么名字在碑上。
可此刻，看着主战场那些红着眼拼杀的人，看着那个青衫武者明明肩头中了箭，却咬着牙把剑捅进对手胸膛，看着那个灰衣女子被围困时，忽然仰天大笑，说“我师父说过，输人不能输阵”——他们心里那口积了多年的浊气，忽然就想往外冲。有人悄悄挺直了佝偻的背，有人下意识摸向腰间(那里曾别着师父给的玉佩，后来被搜走了，只留下个浅浅的印子)，还有人望着远处的火光，喉结滚了又滚，像有什么东西要从嗓子里蹦出来。
风又起了，卷着新的血腥味扑过来。这次，没人下意识地后退。
(矿洞顶渗下的水珠子滴在眉骨上，才惊觉自己竟已泪流满面)有人抬手抹了把脸，掌心蹭到结痂的伤口，疼得倒吸一口冷气，却笑出了声。这笑声嘶哑得像被砂纸磨过，在空旷的山谷里撞出回声，惊飞了崖边栖息的夜鹭。
最靠边的