京城的冬，看着是晴空万里，蓝得晃眼，可吸进肺里的空气总带着股说不清道不明的铁锈味儿。
那味儿不冲，却沉甸甸地坠着，像是无形的手按在胸口上，叫人喘气都带着点憋闷的滞涩。
就在这片低气压的中心，李毅飞同志却活成了个异数。
他那座闹中取静的四合院，青砖灰瓦，檐角挂着几点昨夜的残霜。
院里那棵老柿子树光秃秃的，枝桠嶙峋地刺向同样没什么温度的天空。
李毅飞背着手，踱着方步，绕着院子中央的石榴树不紧不慢地转圈。
厚实的千层底布鞋踩在冻得梆硬的青砖地上，发出轻微的带着点空洞回音的“哒、哒”声。
他时而驻足，眯缝着眼，仔细端详着柿子树干上某道陈年的疤痕，仿佛在研究什么稀世珍宝；
时而又弯下腰，用脚尖拨弄一下墙角那冻得如铁板一块的泥土，神情专注得像个考古学家。
遛够了，回屋。红泥小炉上铜壶里的水正咕嘟咕嘟唱着歌，水汽氤氲。
他慢条斯理地烫杯、温壶，捻一撮上好的明前龙井丢进去，沸水一冲，碧绿的芽叶打着旋儿舒展开来，茶香瞬间压过了空气里若有似无的铁锈味。
捧起那本翻得起了毛边的线装容斋随笔，往那把磨得油亮的紫檀木摇椅里一瘫，吱呀——吱呀——摇椅发出慵懒的韵律。
书页翻动，茶烟袅袅，一派岁月静好。刚从江省那绞尽脑汁才挣扎出来的复杂局面，仿佛真被他一股脑卸进了护城河，连个水花都没溅起。
这副“事了拂衣去，深藏功与名”的闲散模样，糊弄糊弄不知情的外人，兴许绰绰有余。可他自己心里，清亮得跟明镜似的。
他亲手交上去的那个u盘，冰凉、坚硬，躺在令天明部长宽大办公桌上的那一刻，哪里是什么金光闪闪的功劳簿？
那分明是一块烧红的烙铁！一交，他就被一股无形却沛然莫御的巨力，硬生生钉在了一个极其微妙的位置上。尤其是在这个节骨眼上。
京城空气里弥漫的那股令人心悸的低气压，并非空穴来风。
那是无数道目光，明的、暗的，带着审视、揣度、忌惮，甚至赤裸裸敌意的目光，正穿透重重屋宇和冰冷的空气，如同无形的探针，在他身上一遍遍扫描、聚焦。
每一道目光，都带着千钧的重量。
就在苏保国夫妇在西山那栋暖气开得足足的别墅里，